"Воин ты света или не воин света?" (с)
читать дальшеПосле прогулок немеют руки. Это странно. Май, замерзнуть по-настоящему нелегко. Но - немеют. Достать ключи, открыть дверь - пальцы плохо слушаются.
Я гуляла. Часа два, выходит. Думала всласть наслушаться музыки, покрутить в голове каноны, поиграться с мыслями. Подышать черемухой, вишнями и рекой. Канонов хватило минут на тридцать, потом нахлынула ностальгия. По летним играм, по долгим ночам, по городскому ночному свету - медовому, густому такому. Гирлянды над Чистыми. Темные тропинки в городских окраинных парках - страшно, освещения нет. А потом - потом все мысли просто растворились.
Я слышала несколько раз от своих знакомых - хочу, дескать, раствориться в мире, быть ветром, быть воздухом, быть невидимкой. Это так знакомо и так... прекрасно. Когда ты идешь по темнеющим улицам, ты постепенно исчезаешь. Вот ты доходишь до метро, переходишь дорогу, вот возвращаешься по мосту... Черная гладь. Живописный мост - это название, а не эпитет - над лесом. Огни, огни, много огней. Голубые гирлянды над дорогой. Флаги. Автобусы, трамваи. Заглядываешь в окно - видишь женщину средних лет, мягкие такие волосы до плеч, густые, гладкие, руки сложены в молитвенном жесте, глаза прикрыты - может, расстроена, может, задумалась, а может, и правда, молится.
Ты спускаешься с моста к реке - там, где раньше никогда не спускалась. Там темно. Там круглая лестница, ведущая вниз. Песчаные холмы - тренировочная площадка для велосипедистов. Лес, арматуры, бетонные плиты. Все вместе, дикое, ночное. Сверху несется трамвай, гремит. Дорога то ревет, то молчит. Уже поздно, машин мало. Место напоминает "Дом" - и ты не можешь понять, почему. Такая... потусторонность?
Деревья у воды. Манит подойти ближе, сесть, вглядеться в реку, в лес на той стороне... Но у кромки, там где земля переходит в песок, там темно и жутко. Там у деревьев появляются лица. И ты возвращаешься к дороге - там шумно, но спокойно. Там свет.
По реке еще плывут катера, над рекой вдалеке сияет едва-едва луч прожектора - непонятно, откуда и зачем.
Сворачиваешь к берегу там, где начинаются привычные тропинки. Фонарей нет. Площадки, беседки, дорожки, песок и домики - все тонет в темноте. По правую руку - первая беседка, огромная, и там жарят мясо и танцуют, там праздник. Мелкая собака бегает вокруг, деловито все обнюхивает. Ты идешь по тропинке дальше. В темноте едва различимы лавочки, но ты слышишь - там есть люди. Ты ловишь обрывки разговоров. Ловишь смех. По левую руку - деревянный домик, в окнах свет, сверху домика - пристройка в виде маяка.
Вдалеке горят огоньки - это костры. По всему побережью костры. Десяток? Больше? Идешь мимо площадок, мимо лавочек. Костры, разговоры.
Вот детская площадка - огромный корабль. Веревочные лестницы, крепкие реи, канаты, мостики... Внизу в песке играют какие-то дети, бродят взрослые. А на корабельных реях сидят мальчишки. Настоящие. Играют на гитаре, поют... "Звезда по имени солнце", узнаешь ты. Подростки. От этой картинки захватывает дух. Ты не останавливаешься просто потому, что идешь уже слишком долго - ноги привыкли двигаться. Но ты оглядываешься. Эти выросшие дети на реях игрушечного корабля... Что-то в духе "Питера Пэна", какой-то кривой осколок Нетландии.
У воды горят костры. Огонь подсвечивает лица. Под твоими ногами хрустит ветка - люди у костров оглядываются на тебя, скользят взглядом, поворачиваются к огню. Тебя словно нет. Сворачиваешь на асфальт. Велосипед с фонариком на руле - синеватый свет в листве. Запах реки словно густеет. И аромат ночи. Цветы, вода и ночь. И ты идешь, прикрыв глаза, вбираешь в себя весь окружающий мир, и думаешь, что это похоже на смерть. Это растворение. Ты никто, тебя нет. Ты идешь мимо поющих мальчишек, мимо склоненных над кострами людей, мимо песчаных холмов и летящих трамваев - ты питаешься звуками и картинками, а самого тебя нет. Ты... не имеешь значения.
И это хорошо.
Я гуляла. Часа два, выходит. Думала всласть наслушаться музыки, покрутить в голове каноны, поиграться с мыслями. Подышать черемухой, вишнями и рекой. Канонов хватило минут на тридцать, потом нахлынула ностальгия. По летним играм, по долгим ночам, по городскому ночному свету - медовому, густому такому. Гирлянды над Чистыми. Темные тропинки в городских окраинных парках - страшно, освещения нет. А потом - потом все мысли просто растворились.
Я слышала несколько раз от своих знакомых - хочу, дескать, раствориться в мире, быть ветром, быть воздухом, быть невидимкой. Это так знакомо и так... прекрасно. Когда ты идешь по темнеющим улицам, ты постепенно исчезаешь. Вот ты доходишь до метро, переходишь дорогу, вот возвращаешься по мосту... Черная гладь. Живописный мост - это название, а не эпитет - над лесом. Огни, огни, много огней. Голубые гирлянды над дорогой. Флаги. Автобусы, трамваи. Заглядываешь в окно - видишь женщину средних лет, мягкие такие волосы до плеч, густые, гладкие, руки сложены в молитвенном жесте, глаза прикрыты - может, расстроена, может, задумалась, а может, и правда, молится.
Ты спускаешься с моста к реке - там, где раньше никогда не спускалась. Там темно. Там круглая лестница, ведущая вниз. Песчаные холмы - тренировочная площадка для велосипедистов. Лес, арматуры, бетонные плиты. Все вместе, дикое, ночное. Сверху несется трамвай, гремит. Дорога то ревет, то молчит. Уже поздно, машин мало. Место напоминает "Дом" - и ты не можешь понять, почему. Такая... потусторонность?
Деревья у воды. Манит подойти ближе, сесть, вглядеться в реку, в лес на той стороне... Но у кромки, там где земля переходит в песок, там темно и жутко. Там у деревьев появляются лица. И ты возвращаешься к дороге - там шумно, но спокойно. Там свет.
По реке еще плывут катера, над рекой вдалеке сияет едва-едва луч прожектора - непонятно, откуда и зачем.
Сворачиваешь к берегу там, где начинаются привычные тропинки. Фонарей нет. Площадки, беседки, дорожки, песок и домики - все тонет в темноте. По правую руку - первая беседка, огромная, и там жарят мясо и танцуют, там праздник. Мелкая собака бегает вокруг, деловито все обнюхивает. Ты идешь по тропинке дальше. В темноте едва различимы лавочки, но ты слышишь - там есть люди. Ты ловишь обрывки разговоров. Ловишь смех. По левую руку - деревянный домик, в окнах свет, сверху домика - пристройка в виде маяка.
Вдалеке горят огоньки - это костры. По всему побережью костры. Десяток? Больше? Идешь мимо площадок, мимо лавочек. Костры, разговоры.
Вот детская площадка - огромный корабль. Веревочные лестницы, крепкие реи, канаты, мостики... Внизу в песке играют какие-то дети, бродят взрослые. А на корабельных реях сидят мальчишки. Настоящие. Играют на гитаре, поют... "Звезда по имени солнце", узнаешь ты. Подростки. От этой картинки захватывает дух. Ты не останавливаешься просто потому, что идешь уже слишком долго - ноги привыкли двигаться. Но ты оглядываешься. Эти выросшие дети на реях игрушечного корабля... Что-то в духе "Питера Пэна", какой-то кривой осколок Нетландии.
У воды горят костры. Огонь подсвечивает лица. Под твоими ногами хрустит ветка - люди у костров оглядываются на тебя, скользят взглядом, поворачиваются к огню. Тебя словно нет. Сворачиваешь на асфальт. Велосипед с фонариком на руле - синеватый свет в листве. Запах реки словно густеет. И аромат ночи. Цветы, вода и ночь. И ты идешь, прикрыв глаза, вбираешь в себя весь окружающий мир, и думаешь, что это похоже на смерть. Это растворение. Ты никто, тебя нет. Ты идешь мимо поющих мальчишек, мимо склоненных над кострами людей, мимо песчаных холмов и летящих трамваев - ты питаешься звуками и картинками, а самого тебя нет. Ты... не имеешь значения.
И это хорошо.
-
-
29.02.2024 в 09:38Посетите также мою страничку
www.kino-ussr.ru/user/WilheminaIsles5/ оформление карты visa classic
33490-+