По мотивам посмертия

[~Пересвет]

Это не отчет, это просто зафиксированное посмертие.
Посмертие на этой игре было очень трогательное. Только финальный шаг, может, был лишним. Мне кажется, хватило бы "и ты выбираешь дорогу" или "и ты идешь вперед". Так оно мягче, шире и отчасти больнее, но честнее. Но это так, уже мелочи.

Если это я рассказываю историю, значит, финал мне подвластен. Значит, будет финал этой истории, а за ним — взаправдашняя жизнь. И я продолжу там, где остановилась. (с)

Я не продолжу.

У меня есть меньше секунды - я смотрю на звезды, они яркие, но я моргну - и мои "меньше секунды истекут". Амартанская девчонка уходит по траве неслышно, такой же легкой походкой, как и всегда; так же легко ступают и призраки. И смерть.

Я вам расскажу: когда умираешь, ты не сразу теряешь голос, разум и память. Тебе дают сказать что-то напоследок. Тебе задают вопросы. Открывают секреты. Сначала просто говорят: "Рассказывай" - и ты только и можешь, что признаться: "Не вовремя". Смерть не бывает вовремя, отвечают.

Умирать не страшно. В те "меньше секунды", когда есть звезды, смех из кальянной, когда больно, - страшно только тогда, а потом начинаются "настоящие чудеса": ты становишься равнодушным и оттого смелым. Равнодушным совсем немного, как специю добавить для вкуса, но этого хватает. И разбившаяся жизнь уже лежит перед тобой, как осколки стеклянного кувшина; ты хотел бы, чтобы он был цел - это же, боги проклятые, твой любимый кувшин! - но ты не кинешься его склеивать, подбирать крошку с пола, как сумасшедший, и пихать заново в печь, потому что знаешь: не поможет.

Они спрашивали, я отвечала. Они многое знали. Они вернули к началу истории, спросили, хотела бы я что-то изменить, и я сказала "нет". Потому что стеклянную крошку не сделаешь стеклом.

Имена возникают по-разному. Какие-то даются при рождении. Какими-то называют друзья. Кто-то именует себя сам. Меня зовут Ибхана - мастер, леди, или без всяких приставок. Еще меня зовут Эша, но никто этого имени не произносит уже давно, кроме Имлаха.

У меня была семья. Семья - это не привязанность, распитие вина под звездами и теплые объятия; семья - это кровь. И только. Кровные узы не порвешь, не изменишь им, когда одна кровь повторяется в новых и новых жизнях - это не пустяк. Ты крепко связан, ты всегда должен. Я не любила свою семью. Когда они пали от рук гвардейцев, я уже пятнадцать лет была Ибханой, но новое имя - не новая кровь. Никто не имеет право трогать твою кровь.

Я не ценила жизни чужих. Посмертие вздыхает, когда я отвечаю ему "нет" о сожалениях о том самом начале истории. "Это же человеческая жизнь". Я помню того человека, и хотя я не хотела его убивать, я не жалею. Он никто мне. Спустя пятнадцать лет я даже лицо его не помню.

Я не жалела и амартчанку, когда мы приносили ее в жертву. Я не верила в магию так уж сильно и жизнь девочки продала дешево.

Я не жалела трущобных детей, которых зарезали в покоях Гитивов. Разве что Кису - не люблю, когда мои люди оказываются под ударом.

Гитивов не жалела тоже.

И премьер-министра.

Как не жалела бы и остальных, за исключением моих гильдийских ребят. Это не кровная связь, далеко нет, это совсем другое "свои" - рациональное, сделала выбор - отвечай. Не можешь сберечь то, что держишь в руках, - брось сразу, подберут другие.

Я умерла, не узнав, куда делся один из моих младших мальчиков, и не успев придумать, как помочь выкрутиться другому. Не успев завершить начатое с командором - и уже не будучи уверенной, что завершать стоит. Не успев спросить у Хижана, какого же драного шакала он творит. Не успев сделать шаг в сторону чего-то незнакомого, прочь от мести и гильдий. Я засмотрелась на воду. На звезды. Нож вспорол горло.

Стоя рядом с человеком, которого я отправила на смерть пару часов назад, я смотрела на воду: такой глупости я бы не сделала и в пятнадцать, но сделала сейчас. Смерть не бывает вовремя, но не бывает по ошибке. Все справедливо.

Когда ты все сказал, когда собрал все, что наполняло твою жизнь - все значимое, яркое, азарт игры, ярость от поражения, злые слезы, ликование, горе потери, удовлетворение, - ты видишь дороги. Их несколько. Направо, налево, прямо. Там яркие цвета, фиолетовый, изумрудный, ты словно сходишь с ума. И тебе остается одно - сделать шаг.

Предполагаю, дальше что-то будет, но вот этого я уже не знаю. Моя история закончена там - под звездами, в крови, глупо и справедливо. Точка.